Quería escribir de rojo pasión,

en rojo carmín. Señal de neón.

En verde primavera, en verde esperanza,

En el verde color de Ciudad Esmeralda.

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Quería escribir en el azul de cielo,

de mar de calma, de mar de sueños.

En cálido amarillo de arena y de fuego,

en el ardiente color del sol y del viento.

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Pintar las palabras de vivos colores.

Pintar sus aromas. Pintar sus sabores.

Colores que nacen, colores que crecen.

Colores que brotan y también que mueren.

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Pero sólo escribía con pluma caída,

de ave triste con alas marchitas,

de ave cobarde, de ave indigna,

de ave canosa, pluma torcida.

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Pluma de ave tonta, paloma torcaz.

Pluma de cuervo, de ave rapaz.

Pluma que no puede, que no anhela soñar.

Pluma que no puede, que no anhela volar.

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En su pluma empeñada, terca, constante,

en escribir palabras negras. De negro brillante.

De negro profundo, de negro tronante

Palabras oscuras, de alma sangrante.

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No hay rojo, ni verde. Ni azul ni amarillo.

No hay colores en la pluma del pájaro caído.

Los colores lloran, en lluvia de dolor

arrastrados por la pena del pájaro sin color.

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Pena profunda, pena negra.

Sin luz de sol, sin luz de hoguera.

Pena densa, oscura, pena de brea.

Pena que duele, pena que quema.

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Quería escribir de rojo pasión,

en rojo carmín. Señal de neón.

Y los colores caen, caen sin color

Su pluma sólo escribe, palabras de dolor.